sábado, noviembre 10, 2007


Minis Oruro Micros Santa Cruz

I
Titanes de hierro
voraces antropófagos
rigen su universo con leyes sencillas:
1.No escupirás
2.Pasarás al fondo
3.Pagarás con sencillo
4.Cuidarás los asientos
5.Al señor de los anillos jamás distraerás


II
Te amo de costado y de frente.
Con 69 y 74.
Con vuelteros y minis.
Te amo con anillos y bajadas
Con olor a copajira selvática
Con frio en los huesos
y en los labios humedad.
Bien riquito elay.
Te amo porque te estaño.
Sin wolframio ni antimonios.
Ya ves.
Te amo igual.
Con montañas por la noche
y palmera al despertar.

III
Yo
hombre de noche silencia
vengo a escuchar música de cantos desconocidos

*Los Cucos han vuelto*

y en afán primaveral
por la noche trepan sus sonidos,
dice la genteselva,
para encontrar el bueanmor.

IV
Arranca de nuevo
otra vez el anillo
el carrusel de vuelteros es para siempre infinito

Vértigo centrífugo
Ingrávida velocidad
Suben Bajan
Sestrechan
Un estudiante
Dos adultos
Trescolares
Cuatro le'dado
Bajan Suben
Sestrechan

Pare maestro
me bajo en la esquina
"'Relax,'said the night man,
We are programmed to receive.
You can checkout any time you like,
but you can never leave"



Foto: Le Penpoe

jueves, octubre 25, 2007

Ha lanzado la piedra. La hemos lanzado. Y corriste. Corría. El gas se propagó desesperado buscando nuestras fosas. Lo viste venir. No lo veíamos. Tuviste que gritar y escapamos. ¿Cuántas cuadras? ¿Cuánto tiempo? Ya no eras tú. No eramos dos. Una masa entonces. Una multitud alboratada. Nos llamaste. ¿Quién ordena? ¿De dónde viene la voz? Disparos. Disparos. No se dispercen. Quedáte hermano. Tomá vinagre. ¿De dónde viene el auxilio? ¿Quién eres desconocido? ¿Por qué me ayudas? Prendo fuego. Agarrá ese palo. Nos ponemos pañuelos a la boca. ¿Sirve la camisa desgarrada? Cantemos. ¿Y la letra? ¿Quién nos la ha enseñado?. Estamos a mi lado. Este no soy tú y yo ya somos aquellos. Tengo una botella en las manos. La has encendido. ¡Lánzala carajo! Sin miedo. No tienes miedo. No tienen. No tenemos. El gas te lo saca por la garganta. Te los sacas escupiendo fuego. Y tu voz ya no es de él sino la mía. A mirar por sus nosotros. Nos arde mi boca. Te quema sus ojos. Respirá. No respires. Toma pucho. El fuego. El fuego es rojo. La sangre es roja. Me duele sus vientres. Te nos escurre. Se nos brota. ¡Qué no se me lleven! ¡Agarrálo! Nada es confuso. Nos te me cargan. Me nos te ayudan. A la esquina. A la vuelta. A lo lejos. ¿Respira? ¿Aguanta todavía? Hablan. Piensas. Corro. Soy una carga. Se nos va. Me quedo. Dejálo. Te aferro a mi vida. Ayuda. Se van. Dispersos la masa. Estoy. Todo está claro. Estoy. Ahora es más fácil. Estoy. En la esquina alguien ladra. Estoy aquí.

martes, octubre 16, 2007

A lo mejor es el cielo el que está en las estrellas y es el mundo el que está en nosotros. Estoy dentro de mi, yo soy mis entrañas. Diga usted caballero, usted que sabe tanto y ha leído más que vivir. ¿Es la distancia un fenómeno del espacio o del tiempo? No sé si estás lejos. Puedo verte, pero sé que tardaré diez años en regresar. ¿Qué es el tiempo sino el desgaste de las cosas? Cuando yo vuelva estaré viejo. ¿Dónde confluyen los puntos? Viejo y cansado ¿Es acaso la muerte lejos el Aleph y dentro de ti?

sábado, octubre 06, 2007

Hrs: 22:00

Puedo oírla.
Contra mi ventana, el color grisáceo se ha rendido por esta noche. El cielo, en son de tregua, llora. No sé si lo que cae es agua. No sabemos, ni yo ni mi ventana. Algo cae, eso es seguro. Mezcla de memoria del fuego, mezcla de jirones de agua. ¿Es bueno este augurio? ¿Para quien es esta pausa? ¿Cuál es el mensaje que traen los rayos?
La lluvia se estrella contra el vidrio.
Pero ya no entiendo lo que dice, hace tanto que mi pueblo ha olvidado la lengua de la selva.

viernes, octubre 05, 2007

A una noche chaqueada
Ya no me pregunto por qué
sino hasta cuándo.

El cielo de la noche se ha quedado sin metáfora
sin aire que respirar.

Hasta los faroles de la plaza
son un silencio asfixiante.

Yo sé que detrás de la densidad
entre la nube tóxica
y la muerte
:
Aletargada la poesía

de la América pura
y su etéreo celeste.

Sin embargo
la venganza del árbol que muere.

Sin embargo
la herida de la selva.

Se escurre
Lenta
Obscura
Pausada
en las entrañas del que viene.

Y YO
Y VOS Y ÉL
Impávidos.
Con tres cucharilla de azúcar
en limonadas
que calman la Sed.



viernes, septiembre 28, 2007

Adiós parmélida mía,

que los vontálos se lleven tu anturia

y que los drófanos entiendan de mi lubania cladimisencia.

Las ménuras que me has dejado,

ya no me farbecirán en las noches en que extrañe tus láciros endoblagados.

Todo será infuriescente.

Las gláciras y el fríburo se adueñarán de mi albícelo,

y tu no pensarás más que en nuevos armélidos.

¡Qué impréfides días vendrán,

sin tener tus cármides en mis brazos!

Adiós parmélida mía.

Ya no gastes blamieces en mí.

Yo estaré lacriomando por tu indúlfira prosminicencia.


Foto: Le PenPoe



lunes, septiembre 10, 2007

11'09''01

Todos sabemos lo que pasó y lo que provocó. Incluso podríamos decir dondé estábamos y que hacíamos aquél día cuando escuchamos las primeras noticias.
Hollywood ya ha llevado a la pantalla varias películas que giran en torno a los dramáticos sucesos de aquel septiembre. La mayoría obviamente parcializados (El mundo es malo; USA es bueno). Aquí rescato una, que en realidad son varias, constituida por once cortometrajes. El nombre es sencillamente: 11'09''01.
Para los amantes del celuloide, esta colección es sin duda un referente en cuestión de los atentados a Norte américa. Cada cortometraje pertenece a un país distinto y el enfoque que se le dá a la temática difiere totalmente uno del otro.

Yo vi esta película por HBO una noche de esas en las que cuesta encontrar algo bueno en la Tv. Cuando me enganché a los cortometrajes me moría por cambiar de canal el momento en que le tocara el turno a USA. "Seguro los gringos tienen su versión y apuesto a que es una narración melodramática de lo increiblemente malvados que pueden ser las personas de turbante o lo gloriosamente heróico que es el pueblo de los Estados Unidos", pensé prejuiciosamente. Incluso ya me imaginaba una banderita con barras y estrellas flameando al final de los once minutos. Como buen curioso, me dejé vencer y no cambié de canal. El último cortometraje efectivamente pertenecía a Estados Unidos y estaba dirijido por el actor/director Sean Penn.

Debo admitir que quedé maravillado, no me imaginaba que el cortometraje de Sean Penn podría resultar, a mi parecer, el mejor de los once y el menos contaminado por el patriotismo americano que esperaba encontrar.

Para conmemorar aquél principio de una larga serie de eventos desafortunados, es que les dejo el susodicho cortometraje.

Señores blogueros, me tomó mas de cuatro horas encontrarlo en la web, ya que Youtube solo lo tenía en Rumano y en Google estaba etiquetado con otro nombre. El video dura diez minutos y tarda casi lo mismo en cargar con una conexión ADSL. A pesar de la demora, es altamente recomendable. Asi que escojan un espacio libre del día, denle click al play, denle pausa y dejenlo cargar mientras se toman un tecito, van al baño, hacen otros deberes o navegan por ahís.

Espero que lo disfruten tanto como yo. Espero sus opiniones.





Poster de la película:

viernes, septiembre 07, 2007

MSN no me quiere distinto.
Es posible que suene a banalidad, pero soy un tipo de muchas nostalgias-coleccionista-de-cachivaches. Entro esos cachivaches está mi cuenta de Hotmail de más de 5 años. Durante ese tiempo, si mal no recuerdo, no hubo muchos cambios en la plantilla de la misma. Hace poco me fueron llegando mensajes invitándome al nuevo Windows Live Hotmail. Me ofrecieron de todo: más espacio, mayor versatilidad, más amigos, menos complejos, menos spam, más felicidad, etc. Pero yo, acérrimo defensor del derecho a sentirse obsoleto, me negué rotundamente y me quede con mi vieja y querida plantilla. Admito que no me pasó lo mismo con el blog, desconozco las razones, me preguntaré a mi mismo después.
Así iba yo por la vida, chocho de tener mi Hotmail viejo y anticuado. Pero uno de esos trágicos días, hoy, MSN me envía una carta muy cordial que decía así:


Dale click a la Imagen para leer la carta




yo, en mi necedad entendí: "Bueno lockalla pasposo, aqui no hay tu tía, o te cambias al nuevo y hermoso Hotmail que hemos diseñado* para vividores de cuenta gratis como vos o te cambiamos nosotros carajo, te guste o no *Pc Magazine, 2007".
Digo yo, ¿habrá alguna superintendencia a la que pueda quejarme? ¿hay algún argumento razonable que pueda dar a mi favor? ¿qué podría decirles?, ¿"me niego a las nuevas facilidades que me quieren dar y por las que no pago"? ¿será que puedo apelar a mi viveza criolla y pedirles seis meses más para regular mi situación?

De seguro no, asi que este nostálgico usuario semiexclusivo (tengo otra cuenta en Yahoo, y me están queriendo hacer lo mismo), se despide de su vieja plantilla y permite cabizbajo que le borren la poca personalidad que había impreso en ese correo de apenas 1000 mb (recuerdo los tiempos de 1.44 mb, había que pensar sesudamente si debía borrar las cartas de amor o el práctico de colegio, solo para que me entre más spam).


Aqui les dejo una imagen de la bandeja que ya no veré más.



Bonus Question: ¿Alguno de Uds. todavía guarda su instalador del primer Napster? ¿No? ¿Hay algún blogger psicólogo en la sala?

lunes, septiembre 03, 2007

Donde se habla del Encuentro Bloguivianos y la Literatura

Que sea dicho que el autor de este Blog tuvo el buen agrado de conocer a grandes tipazos detrás de buenos blogs y a buenos blogs detrás de grandes tipazos. He descubierto lo poco que conocía de la blogósfera y lo mucho que me queda por leer. En el ámbito de las letras pude intercambiar algunas experiencias con otros compañeros y descubrí que no me encuentro solo ante esa comezón de buscar un espacio alternativo para publicar los escritos. Sin embargo en estos días comprendí que el Blog es un poquito más que eso. Diría yo que se ha convertido en el lugar donde se van haciendo las primeras armas en aquellos que quieren forjar la palabra. ¿Cuántos de los blogueros literarios encontraron respuesta en el mundo real luego de crear su blog? No dejo de pensar, que después de todo, no faltaron los libritos que circularon entre amigos, lo que confirma que a pesar de ser una nueva alternativa, aún no se desplaza al inmortal libro, que aunque caro de producir sigue siendo la "verdadera ventana del escritor".

Queda entonces las ganas de hacer el repete, de conocer a más de Uds. y de lanzar el reto de crear una comunidad que proponga algo en común (¿Alguien ha fantaseado con una Gesta Bárbara bloguera?).

Mis más calidos recuerdos a mis hermanos bolivianos.
Hasta otrita será.

Acurrucado desde un rincón de mi silla, delirando con la muerte, ya los extraña:

Le Penpoe

viernes, agosto 31, 2007

Mensajes
A Esvenka. La razón de mi regresar.

Hoillovío
y te estañido
de campanas.

Labuela dice
nástabien
ondemavos parar.
Stop.

Nosto bb
tábien.
Testañido,
node campanas,
de corazón.

Mtoy endo clases
tes quivo espues.
¿Tás bien?
¿Omanda todo?
¿Tasendo feyo?
¿Tasendo calor?
Nosas anto
toy perando
q otres
vuelvas a mi lado.

lunes, agosto 20, 2007

Es como si ahora
nos regaláramos ser distintos
y fueramos los de antes
sin las tripas voladoras
ni tu nombre en el cuaderno.

Como si la distancia
provocara alejamiento
y alejarse fuera,
en definidas cuentas,
no estar.

Pero no es eso
no es solo eso.

Para cambiar y ser el mismo
se necesita estos años
con sus respectivos días
de verse tras el reflejo del buscama copacabana,
de encontrarte, no en los claveles ni en las rosas,
de encontrarte,
conforme a los tiempos,
en la bocina de mi viejo celular nokia,
que ni juegos nuevos tiene,
conforme a mi bolsillo.

Y habría que pedirle cuentas,
a quien corresponda,
de a donde el amor eterno
y las canciones de Titanic
que los ositos taiwaneses cantan,
tan desafinadamente,
conforme a sus baterias

sábado, agosto 18, 2007

Quiero además compartir una alegría que me dieron ayer mientras hacía la siesta. Recibí una llamada de la Cámara Boliviana del Libro indicándome que había ganado la primera mención de Honor por el concurso de Poesía Joven que fue lanzado varios meses atrás. Como andaba medio dormido lo primero que atiné a decir fue:

-¿Qué concurso?.
-El de Poesía Joven.
-¿Yo participé?
-(Silencio de la señorita)...Si...Y le estoy llamando para pedirle sus datos para que pueda enviarle el premio y la carta de felicitación.

En esta parte de la conversación me sentí como el Abuelo Abraham Simpson en aquél capítulo en el que lo llaman para felicitarlo por su guión de Tom y Daly (el que obviamente no escribió) a lo que responde con la emotiva frase: "¡Sí, yo hice la estatua!"

En fin, luego de dar unos datos (que espero hayan sido los de mi casa), me puse a investigar en Internet y al parecer el resultado ya había salido a finales de Junio.

El lunes 13 de agosto en la Feria del Libro de La Paz se hizo la entrega del premio al feliz ganador René Filipovich Silva por su obra "Underdog", título que el periódico La Razón se esmeró por cambiar a "Underdod": Nota 1 y Nota 2.

Aprovecho entonces para felicitar al joven poeta Filipovich como también a Aldo Medinaceli que obtuvo otra mención con su obra "Abismáreo".

Finalmente me queda la extraña felicidad de haber sido el último en enterarme y la ansiedad por recibir el premio que entre sueños escuché decir a la señorita de la Cámara del Libro "no sé qué es, pero se lo vamos a enviar".

Nota mental: Este post pudo también haberse llamado "De botellas al mar y otros gajes de participar en concursos literarios"
A manera de retomar el Blogueo, posteo unos Haikus que escribí luego de que Sebastián Molina le diera un nuevo aire a este género entre la muchachada cruceña. Un abrazo a todos los poetas.

I
No es mía la tarde amor
le pertenece
al que te besa la boca

II
Entre la selva
el tigre camina solo
luego su presa

III
En la ventana
dos mariposas vuelan.
Ahora no.

IV
Grave eres che
mentiras tus promesas
habían sido.

V
Qué cosa siempre
estás buscando ahora
¿Nadies te quiso?

lunes, julio 23, 2007

Dice la Enciclopedia que esos puntitos luminosos del cielo son estrellas. Dice la magna Enciclopedia que aquellos puntos luminosos en realidad, no son. Indica la eminente Enciclopedia que nuestros ojos no perciben a astros que brillan, sino que brillaron. Acaso por su infinita distancia y por la lerda velocidad de la luz, tarde nos enteramos de su destello y bien podrían ellas a lo lejos haber dejado de existir hace millones de lustros.
Y asi meditabundo por la noticia, pienso si es posible que nosotros tampoco seamos y en realidad esta existencia sea el reflejo de algún pasado lejano que tarde llega a nuestra razón. O tal vez para alguien lejano nosotros ya fuimos. A lo mejor ese alguien en vez de vernos, nos vió. Pero entonces para ese alguien yo no existo ahora sino en el pasado. Y si es así en vez de vivir estabamos viviendo. En este orden de las cosas mañana es el presente, el presente es el pasado y el pasado es un gran pasado. Por tanto queda decir que yo pensé todas estas cosas hace mucho tiempo y no ahora. Y si tú estás leyendo esto no lo haces en tu presente, lo haces en el pasado que es mi futuro, por tanto, ahora.

martes, julio 17, 2007


La noche. Soñe con ella en las bifurcadas calles de un país que habría de conocer. Debajo de un sol de color verde oscuro contamos sentados en la acera cuántas hormigas podían llevarse las hojas de los árboles antes de que estos se quejaran de dolor. En nuestras cabezas sobrevolaban tres pelícanos de un olor desconocido pues nunca había soñado con pelícanos hasta entonces. De los autos salía gente sin nombre y cada una de ellas no llevaba flores sino penas. Desde lo más alto de los edificios caían cataratas inmensas pero nadie moría ahogado pues el agua, si era eso, antes de caer al suelo ya era un montón de espuma que se disolvía entre las baldosas. No supe cómo, pero sinvergüenzamente le tome de la mano y supe en las entráñas que aquello era más terrible que hacerle el amor. Me tocó furiosa dónde no se nombra, sin saber yo por qué pero entendiendo cómo. Iba yo a decirle que no se detenga si no fuera porque me di cuenta de que no podía quererla más.

Era imposible enamorarse con ese olor nauseabundo de los pelícanos sobre nosotros.

lunes, julio 02, 2007

Desde el día de ayer ha comenzado un noble y prodigioso proyecto cómic bloguero. Un puñado de artistas bolivianos se han propuesto publicar un cómic por día durante todo el mes de Julio para el beneficio y progreso de la comunidad bloguera. Nosotros, simples bloggers de publicación irregular y poco cotidiana debiéramos aplaudir e imitar este tipo de emprendimientos. Por tanto es nuestro deber visitar a estos personajes y disfrutar de su arte. Aquí las páginas:

No se olviden de hacer la merecida publicidad. Cuéntale al tío, a la abuela, a la amiga de la abuela, a los viejos, a la corteja, al prende, a los amigos, etc. Y si tienes blog, postéalo que todavía hay tiempo.

Abrazos y recuerdos a los seres con memoria desde la ciudad donde irradia el fulgor de la aurora y vive feliz el mortal. (Del lago Uru-uru, ahisitos).

lunes, junio 25, 2007

Subió los peldaños y se perdió nueve metros al cielo. La tribuna miraba silenciosa.
Erguido al borde del trampolín contuvo la respiración y no recordó la voz del maestro sino la de alguna novia que jadeaba junto a él noches atrás en la habitación con baño privado. Extendió los brazos y levantó la cabeza, la oyó pidiéndole extenuante no se detuviera y penetrara con más fuerza. Dobló las rodillas para el impulso y sintió el temblor de las piernas que le invadieron al borde del orgasmo mientras la sostenía de pie aferrada a su cintura. Dio el primer salto, el trampolín se sacudió de placer, las paredes estaban manchadas de sudor. Dio el segundo apretando con violencia los muslos, mordiéndole las tetas. Dio el tercero que apenas contenía elevándose unos centímetros sobre sus dedos. El momento de silencio. La ejecución de los giros estentóreos que ascienden por los testículos y que requieren de absoluta concentración. Los flashes que inmortalizan el acto. El cuerpo se desdobla y en un solo instante se detiene el mundo, que agonizante, logra sentir como se mezclan los líquidos, la sangre, la perfecta sincronización mientras el cuello se echa hacia atrás con los brazos extendidos para salpicar lo menos posible. La tribuna aplaude la hazaña, el cuerpo comienza a relajarse y desde la húmeda profundidad, vuelve a la vida . Al recuperar la respiración podrá vestirse y descansar. El jurado dará su veredicto, luego se irá a casa. Tal vez la llame mañana.

viernes, junio 15, 2007

Pensares
  • Los científicos han demostrado que el 40% del calor humano......se escapa.

  • ¿Qué de cierto este amor? Qué desierto.

  • Vino el Poeta y habló de la Soledad y de la Tristeza. Vino el Crítico y habló de la soledad y de la tristeza como dos recursos estilísticos frecuentemente usados en la poesía de arte menor y por tanto metáforas desgastadas que hay que evitar a toda costa en la producción de cualquier poesía que se precie de ser vanguardista. Vino el Poeta y habló de lo Tristes y Solos que se quedan los Críticos.

  • Ahora que ya no tengo hambre ni sed y que un techo no me falta, convendría saber como le hacía Maslow para alguien lo quiera.

  • ¡Ay amor! Tanto traté de olvidarte que ya ni recuerdo por qué.

jueves, junio 14, 2007


No vino a vaciar la soledad
ni siquiera a robársela.
No la tocó, ni la sorprendió
con sus desapariciones
y sus solsticios de verano.

Conocí a una dama
de telerañas en la cabeza.
Que me traía octubre en dias de mayo
y me quería cerca para no tocarme.

Venía con manos cargadas de flores
y partía hacía otro sin promesas.
Yo me acostumbré a mirarla
a quererla sin la lluvia.
A saberla con cuidado.
Si la tuve fue prestada
y luego la devolví al cielo.
Que siempre es más grande que yo.

La calle la quiso tanto
los cedros la cobijaron.
Las piedras de cada acera
sorbieron sus pasos
y nos vieron besarnos
solo por un rato.
Sin que yo no me vea.

De a poco y sin cuidado
me cicatriza el amor
y cuando escuece no rasco.

Ya saben los toborochis
que la risa de invierno
no hace daño.

Desde lejos y sin llamarla
por tarifa local.
Me siento en una piedra
y comienzo a silbar
canciones
que no
me hablen
de ella.

martes, junio 12, 2007

No acostumbro postear muchas cosas ajenas porque Mamari dice que soy un figuretti y si lo hiciera el blog perdería mi unicidad. Lamentablemente tampoco acostumbre tomarme en serio, así que les dejo con un video publicitario de Absolut Vodka que a mi parecer debería haber salido en Bolivia porque nos viene como anillo al dedo. Una obra magnífica.

martes, junio 05, 2007

Además de una dedicación, este es un reto para Paola, mi negra. Qué mejor que prácticar la poesía como la enseñaban los poetas abuelos: con métrica y rimada. Como novato que soy, no me dió el cuero para medirla con pies métricos, pero aun asi es un primer intento de reproducir ese gusto por la poesía de ingenieros. Con Uds. un tridecasílabo.


Nocturno a tu partida

No quiero hablar del tiempo que tengo incrustado
me sangra la culpa recordando tu amor
Es fácil perderse sin estar a tu lado
morirse es en vano si no sientes dolor.

No quiero perderme en los otoños dorados
que por tristes abriles me vieron pasar
Si los dïas que tuvimos asi están contados
es torpe el engaño de volvernos a amar

No quiero por tanto que me lleve una nube
a tierras distantes para volverte a ver.
En mis manos amada yo siempre te tuve
y en otras ahora te desnudas mujer.

No quiero beber de las heridas sin daños
prefiero un beso infértil y luego partir
Seguirás siendo ajena a través de los años
por ser tu pasado no me voy a morir.


lunes, junio 04, 2007

A mi querida Laura, la que tanto disfruta de estos poemas.

Y dijo la chanchita
No te abriré las puertas ni las piernas.
Lobo cornudo.
Bajo la sombra de mi puerta.
No pasarás.
Sopla y gruñe todo lo que quieras.
Mi casa de piedra no derrumbarás.
Un chancho platudo me dio bellas perlas.
Tu cola peluda me hizo olvidar.
No me vengas lobo hediondo
con gemidos de alcohol
ni a pedirme que te abra
ni aunque digas por favor.
Agarra tus cositas
tus garras
tus muelas
tu amor.
No me importan más tus cuentas.
Ni importas, digo no.
Y aunque abrirte yo quisiera
encerrada aqui estoy.
Vete lobo fiero
lobo malo y feroz
las chuletas que besaste
de otro son ya no de vos.


Complemento de este poema: http://pensaresdenuevo.blogspot.com/2007/02/y-dijo-el-lobo-voy-contar-hasta-tres-y.html

sábado, junio 02, 2007


Ayer rompí en nostalgia
y me invadió el deseo.
Me falto verte atravesar las sombras
y entregarme tu amor y los pantalones.
Quise hincharme en tus manos
y descubrir la flacidez en tus entrañas.
Anidar en tus carnes
y cumplir el rol de las abejitas.
Pero la satisfacción fue propia.
Pintura: Jorge Antonio Montenegro - Panamá

miércoles, mayo 23, 2007

Alas en Agosto
Una tarde de viento, una handycam, unas alas.

domingo, mayo 20, 2007

Fin
Pude llorarte,
no más.
Abracé tus culpas,
no más.
Sentí tu tristeza,
no más.
Te robaste mi alma,
no más.
Perdí para siempre,
no más.
Cortaste las alas,
no más.
Juré ya no amarte,
no más, no más, nunca más.

(Del Poemario "Alas de un alma en verso". Pídalo en este su blog favorito a solo Bs 15)

jueves, mayo 17, 2007

Hoy en Windows Live...
Te extraño
Hijo
Aqui está la práctica
Fw: Amor es...
Mañana segunda Gran farra gran
Tienes una tarjeta
Fw: Evo ha muerto
Viagra for you
Fw: Adios
Improve your sexuality
(ninguno)
Fotos de la borrachera
Fw: Fw: Brujería...buena suerte
Enlarge your pennis
Fw: el boliviano no es...
lunes Gran Farra Gran
Fw Fw: Un amigo verdadero
Fw: Fw:Fw: momento de reflexión
Fw: Fw: Fw: Fw: Atención!!! cierran Hotmail!!!
19 páginas, 380 mensaje(s), 379 no leído(s)

jueves, mayo 10, 2007

- Si no vas a poder con esto, mejor lo dejamos aquí.

Y lo dejamos ahí. Al borde de la vereda, cerca del último beso, lejos del último taxi. Ninguno volteó para verlo recitar un poema. Más importaba que no se note el lipstick, que los ojos estén blancos con gotitas y que la camisa no parezca abierta. Luego partimos la calle en dos: Desde esta esquina hacia mañana yo te olvido, desde esta otra hasta pasado me nostalgias. Dijimos sí con pulcritud y prometimos cuidarnos la ropa.

Ella no lo sabe, pero cada viernes veintisiete paso por allí para ver si todavía sigue sentado al borde de la vereda, cerca del último beso, lejos del último taxi. Me mira con alegría. Piensa que vengo a recogerlo. Es probable, y lo digo por sus ojos, que ella también venga a verlo los veintisietes por la noche, tal vez para asegurarse que todo le falte y nade le sobre.

- No puedo llevarte, ella se enteraría. - Le digo para que nunca me olvide de quién fue la culpa.

Y vuelve a sentarse. Parece que lanzara unos quejiditos. Es muy sensible, sobre todo con esta lluvia.
En los feriados y fiestas me siento tentado de salir y buscarlo, levantarlo y llevarlo a tomar helados, al cine, a los cuartos, o a las plazas a engordar palomas. Pero pienso que es mejor que lo dejemos ahí. No vaya a ser que envejezca en nuestra casa y luego quien se encarga de limpiarle las mierdas.

martes, mayo 08, 2007

Yo me estaba nomás y llegaste
aquisitos al lado izquierdo.
Un rás de alegría
como si amor fuera
me invadió.

De lejitos te miraba.
Bien rico era
que mi corazón
temblara con tu voz.

Harto me gustaba
que te lo haya encontrado
bien dificil es pues
soñar
y un día
de repente
tenerte a mi lado.

Y así nomás habia sido
que tus ojos
me jalen a tus labios

Y asi nomás habia sido
que coincidan nuestras manos

Y yo bien feliz siempre
porque ahí habias estado

Tanto echarme a las nubes
y tirarme a los ríos .
Tanto bajar de montañas
y correr valles
para poder al final
reflejarme
en tus pupilas oscuras
bien grave hermosas.

Pucha si te pudiera
arrancarte de las mechas
toda la tristeza

Pucha si me pudieras
arrancarme de mi lado
a mi mismo.

Quien fuera pues
Quijote contra molinos
para que lo nuestro mi changuita
fuese más mejor.

viernes, mayo 04, 2007



No es que Abril haya terminado y comience este tiempo sin sabores. No es que Mayo suene a condimento de mesa. No es el clima que indeciso no sabe si quedarse con el sol o partir con la luna. No es la rara sensación de que los días duran menos. No es la magia de estar juntos ni el canal de la belleza. No es la hoja dorada que se atreviesa en mi camino. No es que sea yo. No es que seas tú. Nada más que suelo olvidarme

que
a
veces
el
tiempo
pasa.

domingo, abril 22, 2007

El Innegable Derecho al Delirio

martes, abril 17, 2007


Continuación de aquella charla de uno o dos sujetos en la noche o al amanecer

Dime mas compañero
¿Que es el mundo?
El mundo es como este vaso
Sucio
Viejo
Rajado
Antes de nosotros ya existía
Hace mucho que le dan uso
Y después de nosotros seguiera sirviendo a otros
Hasta que algún día, alguien lo rompa.
Pero no todo es malo.
No toda es suciedad.
El mundo aunque viejo, lleva la vida.
Lo que aqui es el chuflay por supuesto
Y la vida entonces es un chuflay
Tiene su singanito y su Ginger Ale.
¿Y eso compañero que es?
No sé carajo. ¿Por que a todo le tengo que encontrar analogia?
Bueno que sea como las cosas buenas y las malas entonces.
No, no, no. Ni el singani ni el Ginger son buenos o malos.
Simplemente son. Y asi tambien son las cosas de la vida.
¿Y la muerte es un kaj nove?
Más o menos. Un seco para unos, un sorbito para otros, mitas
matas para pocos.
Pero la vida también puede ser como el cacho.
¿Sabes? la vida tiene mucho parecido al cacho.
Tiene sus cenas, sus trenes, sus cuadras, sus balas y por supuesto sus tontos.
Y si tienes suerte te cae una minita y haces la grande o en el peor de los casos se queda dormida.
Dime más compañero...
Primero un kaj
Si sigues vivo
Te cuento...

Foto Montaje: Le Penpoe

domingo, abril 15, 2007

Pero las matas no me entendían. Le supliqué no se robara mis argollas. Esta me la gané por no estornudar en silencio ¿Ves? Y esta otra la gané por no opinar mal de la gente que te quiere con el dedo. Le dije, ven aqui, ¿De que te sirven mis argollas? ¿No ves que Santa Cruz es verde y que sus tardes se escriben con Té? ¿No ves que el cielo es una metáfora vieja? ¿No ves que te quiero de aqui al sol y de vuelta ya no sirve? Ven, no seas tontita. A los viejos les asusta la gente nueva, si te robas mis argollas dirán que no eres bien, que así nomás habías sido y te taparan la boca.
Los canillitas te pronunciarán a tres voces, la calle no será un recuerdo, todos no sabrán de ti y te dirán a la vuelta nomás. No me cortes los ojos, no me escapes tu boca, no te lleves mis argollas.
Acaso pude convencerla. Acaso pude traerla. Le hablé de rosas y azucenas y de París-Francia en fotografías, del amor sin sábanas y el llanto del totaí en un invierno de Oruro. Le hablé de las cinco estaciones y de soñar con pastillas. Le hablé de lo roto que mi corazón fuera sin sus argollas y le hablé, le conté, le amé. Pero las matas no me entendían.

martes, abril 10, 2007

3 Cadáveres. 3 Poemas. 3 Técnicas. 3 Poemas con Paola, la negra.
Alguna mañana de que hacemos ahora, la negra y yo nos pusimos a jugar con palabras. Entonces se nos escaparon tres poemas a manera de cadáveres exquisitos que ahora los compartimos con ustedes para su mañana de que hacemos ahora.
I
La técnica: Este se escribió sobre la misma hoja, ambos vimos lo que hacía el otro pero ninguno habló de sus intenciones, los textos están mezclados y sin diferenciar quien escribió qué. El que quiera que lo descubra.

Fea,
La nostalgia de tenerte
Y sentir que te he perdido
Nadie te quiere, no te mientas tontita
Los patos sólo vuelan al sur

Amarga,
Princesa beso de sapo
Que te salve otro
Esta vez no

Príncipes no hay
Sapos ya ni con besos
No busco que me rescaten
Nací para heroína

Y te irás sin emblemas
Sin historia que te nombre
Ni poemas que te rescaten
Ni canciones que te lloren

II
La técnica: Aquí cada uno escribió un verso a la vez sin tener conocimiento de lo que hacía el otro, la única pauta que teníamos era la mirada, el reto era pasarnos las ideas en silencio.

Sangra luna
Y vacía tu vientre
De eclipses nuevos
Sangre de luz

Anoche lloré
Pensé que te ibas
Esta mañana sonreí
Ya te habías ido

No le digas nada de lo ido
Que cicatrices te despinten
Si nombrarla cuatro veces

Te haces desear
Como gotas de lluvia
Te haces esperar
Como si fuera desierto
Y ni siquiera tengo sed
Ni tú agua

III
La técnica: En este cadáver cada uno escribió su parte por separado y sin mostrárselo al otro, al terminar cada verso develabamos solo la última palabra del mismo y el escribidor opuesto debía comenzar con ella.

Mira gotita tengo sueño de vos

Vos me tientas con tu boquita de luna

Luna caerás desde el cielo
¿Quién podrá salvarte
enorme deseo fugaz?

Fugaz tu aliento que me enreda
Las noches con tu boca
Y los amaneceres con el peso de tu cuerpo

Cuerpo desnudo, cuerpo en deseo
Cuerpo anidado
Desátame en tus manos mujer
Y has agua
El fuego

Fuego que me endulza
De tu boca me quema
Caramelo para mis labios
De mi lengua a tu garganta

Garras
Ganas
Tantas

Tantas noches, tantas
Vos y tu boquita
Dulce rayo de fugaz
De luna eclipsada
Y caramelo caliente

Caliente al final la tarde en tu cuerpo
Traerá consigo la noche
Y con ella el último de tus misterios

Misterios de lengua acaramelada
Movimientos fugaces de cuerpos en luna
Con la ironía de los deseos del que espera
Y la emoción en el corazón de quien lee.

Paola Senseve & Pablo Osorio

miércoles, abril 04, 2007

Poema para Europa
Tiempo pálido
de peregrinación.
Para no poder morirme
me voy.

Puente por aquí
pase y suba
abordo pase
y pide pepsi
con hielo por favor.

¿Papi vuelves?
Vuelve con plata España.
Vengo de lejos.
Y no deportes. No deportes. No.

¿Puedo quedarme?
¿Si por favor?
No puedo volver ahora. No puedo. No.

Pasa pasante
sólo porque quiero / hoy.

Por ahora pides
para mañana
limpias y no paras
cortas y no paras
cuidas y no paras
a pisos pulcros
a césped verde
a pobres viejos.

Cuando pase el tiempo
y haya pago
podrás puente por aquí
pase y suba
aborde pase
y pide agua
solo agua por favor.

Piensas en palabras / Piensas por si acaso / Piensas para ellos
Tu equipaje porta / cuatro émepetreces para pedir perdón.

Ojala ningún tiempo perdido / Ojala papá volviste / Ojala te esperé mi amor
Tu pobre corazón te pide
nunca más Europa
nuncá más tiempo pálido de peregrinación.

jueves, marzo 29, 2007

Memorias de un premilitar en el año fatídico del 2003
Primera Parte

Recuerdo mi ingreso al cuartel. Estupefacto miraba los cañones de artillería y alelado buscaba la mesa que me correspondía para la inscripción. Los soldados, mejor dicho, los antiguos, nos miraban con recelo, hasta con un poco de bronca. Tenían todo el derecho, frente a ellos desfilaban los privilegiados que aprenderían el manejo del fusil en un solo día y dormirían tranquilos en casa todo el año. Yo sentía un cosquilleo de guerra, pero lo atribuí a la novedad mía de ver militares con paso firme y mirada severa. Las primeras experiencias si bien no fueron traumáticas son dignas de subrayar por anecdóticas. Cómo cuando un militar se me acercó portando alguna clase de metrallleta, (irónica vida, ahora ya ni recuerdo como se llamaba aquel instrumento aguerrido), mi inocente ignorancia no me permitió reconocer que aquél era un Subteniente y confundí sus estrellas con las insignias que llevaban los antiguos. “¡Tu cabeza está roja¡!” me dijo fijándose en mi pelada que se estaba tostando al sol sin bloqueador toda la mañana, seguramente esperaba una respuesta igual de enérgica y varonil. “Sips che”, contesté, con mi parsimoniosa adolescencia, con las manos en los bolsillos e inclinado por el cansancio de hacer fila. Había que ver la cara que puso, sus ojos se desorbitaron y la jeta que ya de por si era pronunciada se pronunció más. Parecía un gorila, es más, parecía un loco, y era así como le llamaban: “El loco Arrazola”. “¿Te estás haciendo el pendejo?” me preguntó “A mi no me gustan los pendejitos te diré”, iba a responderle que eso esta bien porque se quedan en la lengua y saben feo, pero ya algo me decía que mejor era asumir una posición de arrepentido y esperar que el macaco se fuera. No se fue. Cargó el arma de su supuesta ametralleta y me apuntó con ella “¿Quieres que te deje inválido de por vida o que te mate?” Caramba, la oferta era muy generosa, cómo no sabía por cuál inclinarme y además como estaba muy próximo a cagarme de miedo, respondí quedito:
“No mi …” y ahí la dejé, porque no sabía que cosa era de mí ese tipo con camuflaje, seguramente mi abuela no, pero algún grado tendría para tener la soltura de encañonar a un crío de diecisiete años. Pronto aprendería que el coraje de asustar a los niños solo se gana con estrellas. “Me voy a acordar de ti” me dijo, y se fue. Todos mis amigos me miraron con lástima, “Pobre, día de inscripción y lo tienen fichado”. Nunca cumpliría su promesa, aunque me bautizó como “El cabeza roja” no se acordó de mí y tuve la suerte de ir a parar en manos de otro militar. Otra no menos anecdótica fue la revisión médica que tuvimos que soportar, y digo soportar porque fue la primera vez que muchos veríamos a tanto hombre empelotado y fingir que era natural. Aún me río cuando recuerdo a todos los camaradas mirándose las caras antes de sacarse el calzón, como quién piensa que todo eso es una broma y que en cualquier momento entraría algún capitán y diría: “Tranquilos muchachos, la revisión es con ropa interior, respiren tranquilos”
Ningún capitán dijo nada, el único que dijo algo fue un rapadito como yo que repetía: “Estamos jodidos, si nos quedamos mirando las bolas de los demás pensarán que estamos interesados, si no las miramos creerán que nos hacemos los melindrosos, si hace demasiado frío dirán que la tenemos como de crío y si la tenemos muy parada creerán que somos unos maricones y que la idea nos pone loco de contentos”. Gracias a Dios tan jodido no fue, al menos yo pude hacer los ejercicios de rutina sin tener que pensar en tanto detalle y sin preocuparme por las bolas de nadie. Luego de agacharse, mostrar el culo, y todos los rincones que el señor sol esta prohibido de ver, pasamos la prueba. Al final de cuentas la Patria no se fija en detalles cuando sus defensores pagan el derecho de aprender a defenderla.
Luego vinieron los días de instrucción, cómo no teníamos uniforme, pues según nos decían llegarían después, aprendimos a combatir al enemigo todos los sábados con deportivo, de cinco de la mañana a seis de la tarde bajo el sol y sin sombrero, al menos el primer sábado fue así, “Derecho de piso” le llamaban los antiguos. Nada del otro mundo….

martes, marzo 27, 2007

Hace mucho tiempo los llamaban bohemios. Julio Cortázar los llamó Cronopios. Algún simplón los bautizó como soñadores. Isidoro Blaisten encontró el nombre perfecto para esos seres verdes, tibios y húmedos: Boludos. Gian Franco Pagliaro, puso la música.



domingo, marzo 25, 2007

Botella al Mar
La locura de participar en Concursos Literarios

Todo comienza con la llegada de la Convocatoria a las manos del iniciado. En la parte superior brilla el nombre del concurso acompañado de su versión en letras romanas. Entonces al casi-escritor, por así decirlo, porque aquél que escribe en el anonimato, sin premios, sin publicaciones, sin diarios, sin recorrido, no sabe como llamarse así mismo, se le iluminan las pupilas al leer el máximo premio ofrecido: “La publicación de la obra premiada en tantos ejemplares a cambio de la renunciación de los derechos de autor del ganador”; esta condición es un tanto risible para el convocado, pues con tal que alguien se interese en publicarlo por primera vez, podría incluso ceder la vida. Luego el premio monetario, que viene a ser la segunda tentación en toda Convocatoria sino es la primera en aquellos amantes de la fama y fortuna que sueñan con un pedazo de cielo al lado de García Márquez o con ganarse el premio Nobel, no por su importancia, sino por el millón de dólares.

Ahora los ojos buscan presurosos si el concurso no está limitado por la odiosa condición temática, si así fuera tendrá que escribir un cuento inspirado en los primeros años de Simón Bolívar, un ensayo sobre la nueva tendencia literaria latinoamericana o un poema a los cientos de años de la ilustre ciudad. Ahí es donde las cosas se complican, pues el casi-escritor tiene guardada en su carpeta “Cuentos” una narración que sus amigos le han dicho ser muy buena; claro que casi todos sus amigos no son de mucha lectura y si lo son tienen entres sus libros favoritos alguno que sirva para alcanzar el éxito, la excelencia, el código Da Vinci o la inteligencia emocional.

Pero no importa, piensa el casi-escritor, es una buena oportunidad para probar su capacidad inventiva, un reto que puede ser vencido si se encierra unos cuantos sábados por la noche practicando la manera de poder escribirle, con ínfulas de poeta Rubendaríano, a la eximia ciudad que le vio nacer. Surge entonces el primer problema, su lenguaje no es tan rico, por tanto se verá obligado a buscar un diccionario de sinónimos para darse una manito, pensando para sus adentros si aquello no es una forma de hacer trampa.

Si la Convocatoria, siempre escrita con mayúsculas, no limita la creatividad de sus participantes, entonces el casi-escritor, siempre escrito con minúsculas, brincará de alegría y de emoción, esa alegría solo podrá ser truncada si más adelante en la cláusula “7. DE LA PRESENTACIÓN” no aparece un detalle inoportuno que indique el mínimo de páginas. “¿¡Veinticinco!?”, pensará el casi-escritor, al menos será en Arial 12 y Doble espacio…y no, ellos piden Times New Roman 12 y 1,5 interlineado. Entonces la desilusión arranca otro pedacito a las esperanzas del casi-escritor y vuelve a pensar en su carpeta “Cuentos” y en que a lo mucho llega a 12 páginas con 1,5 interlineado. Por un momento siente que no debería seguir soñando en podios y publicaciones y premios de tantos dólares cuando unos simples detalles de formato son capaces de diezmarle el alma.

Pero vamos, si al de 12 páginas le aumentamos algunas cosas, y si hacemos que el enamorado, porque en todo cuento de iniciados hay enamorados, sufra un poco más y prolongamos la escena del final y deformamos totalmente el cuento todo para que llegue a Veinticinco, Times New Roman 12; 1,5 interlineado., entonces tal vez.

Es un misterio del mundo literario de los casi-escritores que el cuento deformado apenas llegue a Veinticuatro a más no poder, lo que hace surgir la duda estúpida de si es que cuenta la carátula e incluso el casi-escritor se ve tentado a llamar a los organizadores para aclarar el punto, pero no lo hace, no vaya a ser que se den cuenta que el cuento de veinticuatro hojas y una carátula es de él. Este tipo de comportamiento paranoico compulsivo acompañará al casi-escritor durante toda la travesía, como diría un economista, desde la producción hasta la entrega del producto.

Una de las cosas que le preocuparán será el currículum vitae que exigen los organizadores, lo que da al concurso un aire de solicitud de trabajo, y como en toda solicitud de trabajo, el casi-escritor no sabrá si mentir sobre su vida o decirles que salió bachiller de un colegio privado, estudia o estudió una carrera durante seis años, y asistió a unos cursos de motivación por exigencia de un docente. Será mejor no hablar de los lauros colegiales, pues a nadie le importa si lo eligieron mejor compañero de la Promo o no. Este tipo de solicitudes hacen pensar que los organizadores suponen que ninguno de sus concursantes es un Escritor…como dicen “consolidado”, y que les interesa saber en que tipo de actividades frustraron sus sueños. Así y todo el casi-escritor cumplirá con todos los requisitos minuciosamente, desde la impresión clara y legible, la fotocopia del carnet de identidad y los datos personales del participante. En este último detalle se pondrá mucha atención, pues al casi-escritor le acompañará la duda durante el resto del tiempo, intensificándose los días próximos al fallo del jurado, de si puso bien su teléfono y su dirección de correo electrónico.

Una vez con el número de copias listas, el currículum listo, los datos listos, los sobre cerrados herméticamente A y B uno dentro del otro y quizás una copia digital en CD, el casi-escritor se dirigirá a entregar el sobre. Ya sea en su misma ciudad o para enviarse por correo, más tortuoso el segundo que el primero, llegará el momento en que el sobre completo tendrá que abandonar las manos de su dueño.
A este instante, esta cúspide del martirio, este espacio entre uno y el Destino, esta entrega de la vida en manos de otro, puede llamarse “Botella al Mar”; el casi-escritor pone todas sus esperanzas cuál naufrago solitario y perdido en una isla que nadie conoce en las manos de alguien que a sus ojos es tan torpe e irresponsable como el mar. “Por favor, me lo entrega ¿ya?” “No se le olvide pues” “Tiene unos documentos importantes” “No vaya a perderlo” “Gracias” “Disculpe ¿como puedo saber si ha llegado a destino?”. No hay otro momento en que la teoría de la relatividad se aplique mejor, pues como toda “Botella al Mar” tendría el sobre que alejarse de uno y perderse a lo lejos. Pero el sobre sigue allí, cerca del mar, y no se mueve. Para que se aleje, el casi-escritor dará pasos atrás, y verá como a cada paso, la botella se vuelve más pequeña hasta desaparecer en el horizonte, ahora solo queda esperar que alguien entienda el mensaje, y responda.

lunes, marzo 12, 2007

Al Urbandino Estido Camacho en su onomástico
Charla entre uno o dos sujetos a eso de muy tarde en la mañana.

Entonces compañero
Despidámonos de todos.
Una reverencia al pais de las extrañas
Chapulinesco saludo
A la tierra que no me supo nacer.
Ahora un abrazo a los amigos.
Cantaremos pues los enanos verdes
No no. Aquello es de bachilleres
Mejor que sea una morenadita.
¿Cualsita pues?
Cualquiera. Todas son despedidas.
¿Y a Oruro? ¿No diremos adiós oruro del alma?
¿Linda ciudad sin sueños?
Ya no volveré a tus calles
Ni rostro asado en la vereda.
Así esta muy bien.
Las pequeñas ciudades merecen un chau.
¿Y los grandes amores?
Ah los Grandes Amores. Aquellos un adiós.
Entonces que sea pues: Adiós Mujer.
Mujer de cuatro agostos.
Tres sílabas.
Dos amantes.
Uno yo.
Pucha che. Adiós siempre.
Riquito hubiera sido quedarme.
Compartir estas tristezas.
De vez en cuando.
No pelear.
Y de cuando en cuando
Bifacturar el amor.
Y justificar los colchones
Hasta hacerlos chirriar de placer.
Ya pues oye ahora los padres.
Ah sí sí. Que sería sin ustedes.
Les agradezco su descuido.
Y todos los depósitos a plazo fijo.
Que no supe devolver.
¿Y al mundo?
Puta oye. Gracias por girar.
Te salió del alma.
¿Entonces compañero?
Entonces el final.
Así nomás.
Asi nomás.
Pero antes un seco.
Seco Carajo.
Seco.
¿Y luego?
Nos vamos a casa pues. ¿Qué cosa crees con tanto frío?

lunes, marzo 05, 2007

Orden del día

Llámese esta noche la soledad
para que nunca mas existas
Hágase mentira que te quiero
y libre ando feliz entutefuiste

Quiérase al espejo sin gritarle
Ármese de siempre habrá un sol
Quiébrese la vida por el medio
si váyase ella, no quédome yo

Dígase todo tiene su momento
cura aquello las heridas
clavos sacan otros clavos
porque asi lo quiso dios

Miéntase después de cada cena
sin por sobredosis precaución
Frótese de culpa fue la tuya
si doliera cerca del pulmón.

Cuélguese esta noche la soledad
para
que
nunca
más
persista.

lunes, febrero 26, 2007

Y dijo el Lobo

Voy a contar hasta tres
y de un soplido
tu casa derrumbaré
hasta olvidar tus puertas

No habrá ya cumplidos
ni quieros tus ojos
ni lindos tus pelos

No habrá grandes tus senos
ni veces primeras
ni amantes terceras

Caerán tus ladrillos
que tanto besé
Y las pajas volarán certeras
Ahora más que nunca.

Saldrán volando
todas tus ventanas
y todos mis amores

En un torbellino
de tristes alcoholes
Soplaré y soplaré
y el pasado derrumbaré.

Voy a contar hasta tres
y ebrio de dolor
soltaré el tufo bajo tus piernas

Hasta que no quede
piedra
pasado
ladrillos
pajas
quimeras

Uno
****dos
********tres

domingo, febrero 25, 2007

Cuernos I

Si no mintieras tanto
Si me lo hubieras dicho
Si Jorge tomara el tecito
En vez de bajarse los pantalones en la mesa
Y si yo no llegaba más tarde
No hubiese preguntado que hacían
Aunque lo estuviera viendo
Y Jorge no daría pretextos
Y tu no dirías que pienso mal
y yo no tendría que morirme de pena
ni la alfombra estaría manchada
de ese horrible color cereza

jueves, febrero 22, 2007

En los Carnavales III

Morena cara
K`ara morena
Adelante nomás testas bailando
Alejando a tu pretérito imperfecto
Tu bailas
Yo bailaba

Desde el cielo algunos te aclaman
¡Beso! Pues
¡Beso!
¡Beso!
Si no quisieras
¡Puta! Pues
¡Puta!
¡Puta!

Que rico es antojarnos de voz
Aun sabiendo
que el que no salta es camba
Y asi tan desde arriba
tus tacos colorinches
te hacen ver más lejana

Listen Morena
Suena la matraca
¡Vuelta Morena!
¡Vuelta!
¡Vuelta!
La alegría es para todos
solo hasta mañana.

El río de arcoiris
nos aleja ya morena
Desde este par de tablas mal-tratadas
Te aplaudimos
Te cantamos
Te deseamos

Siempre sin llorar.
En los carnavales II

Beautiful Warmi
¿Cuantas noches te quedaras con nosotros?
¿Te animarás a mirar hacia abajo
y descubrir que por ti estamos locos?

Beautiful Warmi
¿Cómo entender tus palabras extrañas?
y tus labios que todos queremos
acariciar con las luces del alba

Beautiful Warmi
Would you take me with you?
como souvenir en tu maleta
¿o nos dejarás como siempre lo hacen
todas las gringas bellas?
En los Carnavales I

Cuando las trompetas exhalen tufo
y el primer platillo estalle en inicio triunfal
el carnaval habrá comenzado.
No faltará entonces una rubia que sea figura
ni una gordita morena que baile en la fila de atrás.
El más alto manejará el pito
y el más enamorado el bidón de agua.
Alguna gradería bailara hasta romperse
y el moreno tendrá que aguantarse los pises hasta el final.
O tal vez no.
Un diablo probará vueltas con cerveza
desafiando a la indómita gravedad.
El gringo lanzará un globo,
romperá un vidrio,
bailará con todas las bandas,
besará treinta muchachas,
el gringo la pasará genial.
El cura cerrará las puertas,
todos protestarán.
El universo esperará la mañana,
y volverá a crearse en un éxtasis de botellas,
música,
bombos,
alegría,
vencedores,
vencidos,
orgasmo de colores,
caretas sin caras,
rostros verdaderos
rostros nuevos,
rostro asado.
El infinito reducido a un sol naciente entre montañas,
y no será verdadero hasta que alguien proponga un nuevo inicio:
“Ché, ¿vamos a ver la entrada?”
y el ciclo se habrá reiniciado
porque Domingo trae la promesa
de repetir este milagro
una vez más.

miércoles, febrero 21, 2007

A tu encuentro

Si de atrapar un delirio pudiera del cielo
que sea el regreso - el entierro del miedo
pagarnos el tiempo - comprarnos espacios
rasgarnos de nuevo - el pacto sellado

Que tras los pasos mis palabras
se llenen de tu nombre
y que tu nombre de mis labios
se encuentren tras tus pasos

Que la mañana de tu esencia
se llene con deseo
hundida en el abismo
del calor que me has dejado

Que perdidos una noche
arranquemos los pendientes.
Recojamos nuestros sorbos
con los cuerpos anidados

Y que en la cúspide del fuego
alcancemos a encontrarnos
y pueda yo al fin develarte
desde el oscuro secreto
hasta la luz extasiada
de tus ojos
amor mio.

domingo, enero 14, 2007


Por una semana me atrevo a nombrarla: Paz


.........

Las gafas de Lennon son lunas redondas
tan siempre modernas
tan llenas de historias de un tiempo que fué
un tiempo de luces y buenas canciones
un tiempo de guerras paradas con flores.
Imagine all the people.
Y aun esta por ver que no sera posible.
Imagine all the people.
Y habra que responder que no sera posible

Vivimos el tiempo que al cabo nos toca,
salimos al paso gastamos las botas de un tiempo que es
no es bueno quedarse colgados de un sueño
habra que empujarlo, llegado el momento.
Imagine all the people.
Y aun esta por ver que no sera posible.
Imagine all the people.
Y habra que responder que no sera posible.
Imagine all the people.
Y aun esta por ver que no sera posible.
Imagine all the people.
Y habra que responder que si sera posible.
"Las gafas de Lennon" - Pedro Guerra

domingo, enero 07, 2007

Burogracia

Buenas tardes
haga fila
diga “sí, espero”
silbe una canción
piense en un recuerdo
estire las piernas
avance tres pasos
luego cuatro
y cinco horas
diga “buen día”
sonría
no grite
pida su sello
firme aquí
firme allá
mesa cinco
haga fila
diga “sí, espero”
piense en sus hijos
en lo que cuesta mantenerlos
hable con alguien
quéjese del tiempo
haga amistades
que duren 2 horas
luego su turno
y siguiente por favor
¿Fotocopia?
¿Carnet?
¿Dinero?
y vuelva mañana
porque le falta un documento
siempre un maldito documento
haga fila
quítese la gorra
párecese derecho
mire nuevas caras
desespere
pero en silencio
diga "carajo" para sus adentros
maldiga al que lo atiende
al que está enfrente
a la cámara que lo está viendo
después cuatro horas
pero ya es tarde
hoy cerramos
a lo mejor mañana
a lo mejor me muero
Haga fila
adáptese al encierro
sueñe con asientos
ríase de ODECO
mire hacía atrás
dulce consuelo
recuerde cuando usted
era el último de ellos
finalmente su turno
siéntase agradecido
reclame su último sello
y su apretón de manos
Felicidades
vuelva a su oficina
y reciba con buena cara
la carta que le anuncia
el despedido de su empleo